Weekend iperattivo

Ciao gente! é da un pò che non si sente niente di San Vito, cosa state combinando? In terra teutonica ci si dedica alle esplorazioni. Sabato gita (non gita vera, gita fuoriporta!) a vedere Regensburg, da voi detta anche Ratisbona. Bellissima città, clima surreale: vicoletti, botteghe con signore sorridenti, la gente che prende il sole sui muretti lungo il bel Danubio blu, i giovani che improvvisano accampamenti da figli dei fiori dove si cammina scalzi e si fa finta di essere giocolieri. Nota positiva per la Germania: ovunque, sempre e comunque c'è una festa della birra. Tutti in piazza, a prendere un pò di sole, col loro vestito tipico e giù birra (sblanf sblanf sblanf). Sulla strada del ritorno ci si ferma in un altro paesino, Landshut, che si dice abbia il campanile in mattoni più alto d'Europa. Chissenefrega, oserei dire, ma il paese è carino e ci si ferma a bere una birretta godendosi il tramonto. Si rientra a Monaco e c'è in ballo un ballo. Stanchi morti ma non si molla, soprattutto perchè mi promettono un'alta percentuale di maschi di quei boni, e voi sapete cosa voglio dire. Gran delusione: tanta concorrenza (tante benedette) e pochi manzi neri. Rassegnata prendo la prima metro (ore 4.35) sapendo che dormirò circa 5 ore perchè la domenica dove si va?? Allo stadio, ovviamente! E così ho visto anche l'Allianz Arena e il Bayern giocare. Che fosse il Bayern dei poveri è un altro discorso. Non capisco un granchè di calcio (oggi ho capito come funziona la rimessa laterale...) ma secondo me se i miei amici si mettessero a giocare da ubriachi giocherebbero meglio di quelli là. Il tifo però meritava: bavaresi panzoni a petto nudo che cantano...cinematografo! Bepìn, ti ho tanto pensato, volevo anche cantare "Roby Feccia is my friend" ma non so se avrebbero gradito. La partita si conclude con un pareggio e una Chiara morta. Ma è domenica sera e non si può concludere il weekend così...
Vado a vedere che progetti ci sono! Mandi!

Touché

Appartengo alla generazione che ha combattuto, negli anni della prima giovinezza, la battaglia per la libertà sessuale e per la legalizzazione dell’aborto. La generazione che nei tè pomeridiani, tra un effluvio di patchouli e una canna, imparava il metodo Karman, cioè come procurarsi un aborto domestico con la complicità di un gruppo di amiche. Quella generazione che organizzava dei voli collettivi a Londra per accompagnare ad abortire donne in uno stato così avanzato di gravidanza da sfiorare il parto prematuro. È difficile, per chi non li ha vissuti, capire l’eccitazione, l’esaltazione, la frenesia di quegli anni. La sensazione era quella di trovarsi sulla prua di una nave e guardare un orizzonte nuovo, aperto, illuminato dal sole di un progresso foriero di ogni felicità. Alle spalle avevamo l’oscurità, i tempi bui della repressione, della donna oggetto manipolata dai maschi e dai loro desideri, oppressa dal potere della Chiesa che, secondo gli slogan dell’epoca, vedeva in lei soltanto un docile strumento di riproduzione. Erano gli anni Settanta.
Personalmente, non sono mai stata un’attivista, ma lo erano le mie amiche più care e, per quanto capissi le loro ragioni, non posso negare di essere stata sempre profondamente turbata da questa pratica che, in quegli anni, si era trasformata in una sorta di moderno contraccettivo. Mi colpiva, in qualche modo, la leggerezza con cui tutto ciò avveniva, non perché fossi credente — allora non lo ero — né per qualche forma di moralismo imposto dall’alto, ma semplicemente perché mi sembrava che il manifestarsi della vita fosse un fatto così straordinariamente complesso e misterioso da meritare, come minimo, un po’ di timore e di rispetto. Come sono cambiate le cose in questi quarant’anni? Ho l’impressione che anche adesso il discorso sulla vita sia rimasto confinato tra due barriere ideologiche contrapposte. La difesa della vita sembra essere appannaggio, oggi come allora, solo della Chiesa, dei vescovi, di quella parte considerata più reazionaria e retriva della società, che continua a pretendere di influenzare la libera scelta dei cittadini. Chi è per il progresso, invece, pur riconoscendo la drammaticità dell’evento, non può che agire in contrapposizione a queste continue ingerenze oscurantiste. Naturalmente, un Paese civile deve avere una legge sull’aborto, ma questa necessaria tutela delle donne in un momento di fragilità non è mai una vittoria per nessuno. I dati sull’interruzione volontaria di gravidanza ci dicono che le principali categorie che si rivolgono agli ospedali sono le donne straniere, le adolescenti e le giovani. Le ragioni delle donne straniere sono purtroppo semplici da capire, si tratta di precarietà, di paura, di incertezza—ragioni che spingono spesso ormai anche madri di famiglia italiane a rinunciare a un figlio, ragioni a cui una buona politica in difesa della vita potrebbe naturalmente ovviare.
Ma le ragazze italiane? Queste figlie, e anche nipoti delle femministe, come mai si trovano in queste condizioni? Sono ragazze nate negli anni 90, ragazze cresciute in un mondo permissivo, a cui certo non sono mancate le possibilità di informarsi. Possibile che non sappiano come nascono i bambini? Possibile che non si siano accorte che i profilattici sono in vendita ovunque, perfino nei distributori automatici notturni? Per quale ragione accettano rapporti non protetti? Si rendono conto della straordinaria ferita cui vanno incontro o forse pensano che, in fondo, l’aborto non sia che un mezzo anticoncezionale come un altro? Se hai fortuna, ti va tutto bene, se hai sfortuna, te ne sbarazzi, pazienza. Non sarà che una seccatura in più. Qualcuno ha spiegato loro che cos’è la vita, il rispetto per il loro corpo? Qualcuno ha mai detto loro che si può anche dire di no, che la felicità non passa necessariamente attraverso tutti i rapporti sessuali possibili? Chi conosce il mondo degli adolescenti di oggi sa che la promiscuità è una realtà piuttosto diffusa. Ci si piace, si passa la notte insieme, tra una settimana forse ci piacerà qualcun altro. I corpi sono interscambiabili, così come i piaceri. Come da bambine hanno accumulato sempre nuovi modelli di Barbie, così accumulano, spinte dal vuoto che le circonda, partner sempre diversi. Naturalmente non tutte le ragazze sono così, per fortuna, ma non si può negare che questo sia un fenomeno in costante crescita.
Sono più felici, mi chiedo, sono più libere le ragazze di adesso rispetto a quarant’anni fa? Non mi pare. Le grandi battaglie per la liberazione femminile sembrano purtroppo aver portato le donne ad essere soltanto oggetti in modo diverso. Non occorre essere sociologi né fini pensatori per accorgersi che ai giorni nostri tutti i messaggi rivolti alle bambine si concentrano esclusivamente sul loro corpo, sul modo di offrirsi agli altri. Si vedono bambine di cinque anni vestite come cocotte e già a otto anni le ragazzine vivono in uno stato di semi anoressia, terrorizzate di mangiare qualsiasi cosa in grado di attentare alla loro linea. Bisogna essere magre, coscienti che la cosa che abbiamo da offrire, quella che ci renderà felici o infelici, è solo il nostro corpo. Il fiorire della chirurgia plastica non è che una tristissima conferma di questa realtà. Pare che molte ragazze, per i loro diciotto anni, chiedano dei ritocchi estetici in regalo. Un seno un po’ più voluminoso, un naso meno prominente, labbra più sensuali, orecchie meno a vela. Il risultato di questa chirurgia di massa è già sotto ai nostri occhi: siamo circondate da Barbie perfette, tutte uguali, tutte felicemente soddisfatte di questa uguaglianza, tutte apparentemente disponibili ai desideri maschili. Sembra che nessuno abbia mai detto a queste adolescenti che la cosa più importante non è visibile agli occhi e che l’amore non nasce dalle misure del corpo ma da qualcosa di inesprimibile che appartiene soprattutto allo sguardo.
Siamo passati così dalla falsa immagine della donna come angelo del focolare, che si realizza soltanto nella maternità, alla mistica della promiscuità, che spinge le ragazze a credere che la seduzione e l’offerta del proprio corpo siano l’unica via per la realizzazione. Più fai sesso, più sei in gamba, più sei ammirata dal gruppo. Nella latitanza della famiglia, della chiesa, della scuola, la realtà educativa è dominata dai media e i media hanno una sola legge. Omologare. Ma questo lato apparentemente così comprensibile, così frivolo — voler essere carine o anche voler mitigare i segni del tempo — che cosa nasconde? Il corpo è l’espressione della nostra unicità ed è la storia delle generazioni che ci hanno preceduti. Quel naso così importante, quei denti storti vengono da un bisnonno, da una trisavola, persone che avevano un’origine, una storia e che, con la loro origine e la loro storia, hanno contribuito a costruire la nostra. Rendere anonimo il volto vuol dire cancellare l’idea che l’essere umano è una creatura che si esprime nel tempo e che il senso della vita è essere consapevoli di questo. La persona è l’unicità del volto. L’omologazione imposta dalla società consumista—e purtroppo sempre più volgarmente maschilista — ha cancellato il patto tra le generazioni, quel legame che da sempre ha permesso alla società umana di definirsi tale. Noi siamo la somma di tutti i nostri antenati ma siamo, al tempo stesso, qualcosa di straordinariamente nuovo e irripetibile. Cancellare il volto vuol dire cancellare la memoria, e cancellare la memoria, vuol dire cancellare la complessità dell’essere umano. Consumare i corpi, umiliare la forza creativa della vita per superficialità e inesperienza, vuol dire essere estranei dall’idea dell’esistenza come percorso, vuol dire vivere in un eterno presente, costantemente intrattenuti, in balia dei propri capricci e degli altrui desideri. Senza il senso del tempo non abbiamo né passato né futuro, l’unico orizzonte che si pone davanti ai nostri occhi è quello di una specchio in cui ci riflettiamo infinite volte, come nei labirinti dei luna park. Procediamo senza senso da una parte, dall’altra, vedendo sempre e soltanto noi stessi, più magri, più grassi, più alti, più bassi. All’inizio quel girare in tondo ci fa ridere, poi col tempo, nasce l’angoscia. Dove sarà l’uscita, a chi chiedere aiuto? Battiamo su uno specchio e nessuno ci risponde. Siamo in mille, ma siamo sole.
Susanna Tamaro

Cronache di viaggio

Inutile dire che mi mancate e che in questi due giorni ho pensato tanto a voi, ho così tanta nostalgia che a momenti mi manca fin vedere Alan Gadler seduto al Bottegon!!! Io vi avevo detto che non dovevo tornare per Pasqua!!!

Vabbè dai, vi racconto due cazzate.

Viaggio bizzarro, un pò impegnativo. Sabato, tra una cosa e l'altra, la serata si conclude con la barzelletta dei gorillini, ore 3. Alle ore 6 e 10 suona la sveglia. Rutto mojito, poteva andarmi peggio con la vodka alla pera. Ore 7 partenza. Cerco di dormire, invano. Tiro su la testa e siamo già in Austria (forse un pisolino l'ho fatto!!!). Sui Tauri nevica, la Caterina ha il giubbino in pelle e i mocassini. Abbigliamento adatto. Poi c'è solo nuvolo, poi di nuovo neve, poi sole, poi nuvolo e a Monaco c'è un tempo indefinito, sereno-variabile direi, come la trasmissione in tv. Comunque fa freddo e la cosa mi indispone. La giornata scorre tranquilla. Il lunedì mattina mi sveglio già col magone, Sergio e la Caterina ripartno alla volta di San Vito, io vado a lezione. Tralasciando la mia noiosa routine universitaria arriviamo al dunque.

Stamattina, dopo aver avvistato un bel fagiano seduto proprio davanti a me alla lezione di spagnolo, elaboro la seguente teoria: mi mancano 3 mesi, la città è grande, difficile incontrare due volte la stessa persona. Quindi tutte le figure di merda sono lecite. Quindi adesso inizia la folle stagione della caccia. Quindi ascolterò con piacere chiunque abbia qualche tecnica originale da consigliarmi per attirare degli ingenui agnellini nella tana del lupo (o meglio, della lupa).

E comunque la 301 vince sempre, guardate he robetta: